Se desarrolla la escena en un bosque mental*

El riachuelo suena a la orilla del claro, donde sueño con un encuentro pasional entre el sol y la luna. Es tan intenso que se eleva al manto estelar cegando a sus admirantes. Comparo mi deseo y se supera.

Advertencia: para mirar un eclipse es necesario usar gafas oscuras o un filtro solar.

-Qué es lo que quieres?

El epitafio decía:

"Aquí yace Don Fulano,

dignísimo ciudadano

de indiscutible valía."

Y la gente lo leía

sin saber que el expediente

del mencionado valiente

con desacaro testifica

que su mérito radica

en haber matado gente.

Pero lo peor del asunto

es que al llegar al panteón

califican al matón

como honorable difunto.

Por tanto, yo me pregunto:

¿Cómo ha podido la Historia

decir que mercen gloria

semejantes esperpentos,

erigiendo monumentos

a su estupida memoria?

Recibia una llamada de una vieja sin nombre.

Fue ahí cuando emprendieron acción,

los setos destrozados, solo con el recuerdo de

la tierra que una vez fué.

Sentada en la antigua sala,

sobre los antiguos sillones

hacía el inventario de las memorias rescatadas.

Aun quedaba el eco de los gritos silenciosos

transformados en la resonancia de

cientos de ruidosas alagarabías.

Los escombros de esas lejanas memorias

aniquilaban las resistencia de los ejercitos

caídos, con una escopeta de balas redondas

que explotaban al contacto de

un cuerpo caliente.

Y así se inundo la alcoba de recuerdos

caprichosos, mientras los desnutridos

olvidos inquietaban su pudor de mujer.

-Cierra con llave, por favor.

-No existe tal cosa-

Solo es un motivo de inspiración

y nada más.

Recordando una sola noche,

tan pasional, tan llena de caricias.

Eso me basta para poder escribir lo mucho

que tengo dentro.

Recuerdo como la escencia de una mirada

se guardaba en el frasco de mi mente.

Presionando el aspersor de vez en cuando

para llenarme de memorias rescatadas.

La nostalgia de una despedida imaginaria,

sin principio ni final.

Cambio la pagina de mi libro amarillo de 432

páginas, para recordar los cien años de soledad

que no he vivido. Y me aferro a terminar.

Desisto de él, y planeo la nueva forma

de

relatar los relatos que aun no tengo

en el inventario que aun no invento.

-Retomando la lectura, página 89-

Hoy en lo mas profundo de una mente delirante
y un corazón infantil, se aparece la sombra
de un conocido rostro extraño.
Un rostro de mejillas prominentes
y tez blanquecina, quiza un poco
bronceada por los insistentes rayos de sol.
Ojos caídos y complexion ligeramente robusta,
manos grandes, cabello oscuro.

El primero de su especie en mis cotidianos recuerdos.

-Tengo una piedrita en el zapato-

Empieza la escena: ella sentada en una mesa de madera con una única silla y la foto de él en sus manos.

-Para qué me hablaste si tu latido no acompañaba tus suspiros?

(Jadeo de lamentación, asomo de lagrimas en los ojos)

-Mentiroso! Tu que entregas tus besos como propinas a camareras de cualquier bar.

Te da igual todo.

Me hiciste andar entre páramos a oscuras,
robaste los faros de mis ilusiones por las noches.

Y déjate de buenas palabras que la belleza

de la elocuencia y la soltura dejaron de conquistarme

cuando te compré en el todo a cien..

Y gastarás tu vida, la gastarás..

Y te comerá el polvo,

aquel del cual un día disfrutaste.

Cuando soy un pedazo de materia olvidada.
Cuando uno a uno mis pétalos se caen.

Sentada en la alcoba,
tomo mi cuaderno y empiezo a escribir.
Llega una frase,
pienso cuan sola me encuentro.

Suena la pianola..
No soy interesante.
No soy linda.
No soy importante.

Un frágil corazón,
aguanta nimiedades obscenas.
El sentimiento de ofuscación vive,
la espesa niebla no se disipa.

Cuando la abeja se olvida de la violeta,
la fea flor que no se marchita.
Esa que siempre vuelve a florecer,
con un pétalo menos.

Una violeta no se ve bien
en un ramo de rosas.
Tan fácil y ligera,
pequeña, insignificante flor.

-Uno, dos, tres, cuatro..-