Lento..

Nara nara nara na..

Nara nara nara na..

Nara nara nara na..

Na na, na, na..

Escucha..

el compás de la musica de entrada.

Na na, na, na..

Volvío, con un brillo diferente

y dice:

-Fui victima de su mirada.

Las palabras fueron mías,

las sonrisas,

y las quimeras que juntos creamos.

Díme cariño mío

¿Cuantas han pasado por tus manos?

¿Cuantas son las que te han enamorado?

Como yo lo hice..

El espejo me advierte que hubo potencial

que la belleza está escondida,

levanté las manos acariciando la impalpable

melodía de mis labios en los tuyos.

Y aun recuerdo.

Pienso no recuerdas.

Desangraron las cacofonías indispuestas

de los gritos de piedad que rebotaban los muros.

-Morena mía, esto no es felicidad.

Tengo esta noche las manos negras,

el corazón sudado como después

de luchar hasta el olvido con los ciempiés del humo.

Todo ha quedado allá, las botellas, el barco,

no sé si me querían, y si esperaban verme.

En el diario tirado sobre la cama dice encuentros diplomáticos,

una sangría exploratoria lo batió alegremente en cuatro sets.

Un bosque altísimo rodea esta casa en el centro de la ciudad,

yo sé, siento que un ciego está muriéndose en las cercanías.

Mi hermano sube y baja una pequeña escalera como

un capitán de navío que desconfía de las estrellas.

Hay una taza de leche, papeles, las once de la noche.

Afuera parece como si multitudes de caballos

se acercarana la ventana que tengo a mi espalda.

-Saldré-

Te propongo construir

un nuevo canal

sin esclusas

ni excusas

que comunique por fin

tu mirada atlántica

con mi natural pacífico.

-Finalmente te veré-

Hoy soy la mitad de mi,

la mitad de mis entrañas

y la mitad de las hazañas

que alguna vez emprendí.

Mitad de lo que antes fui.

Peregrina que se queda

a mitad de la vereda

candor de media poesía.

Calor de medía bujía.

Valor de media moneda.

Mitad de los halagüeños

proyectos que he forjado

y mitad de lo soñado

a la mitad de mis sueños.

Soy mitad de los pequeños

recibido de mis ofrendas.

Inquilina sin prebengas

con la mitad de un hogar,

que no tiene a quien contar

la mitad de sus leyendas.

Hoy soy la mitad de mi.

soy la mitad de mis venas,

y soy la mitad apenas

de lo que hace tiempo fuí.

La mitad ya la perdí.

La mitad de mi reproche

es la mitad del derroche

de lo que a medias tenía.

Jornada de medio día.

Descanzo de media noche.

Hoy, la mitad de mi suerte

es una mitad perdida,

y la mitad de mi vida

es la mitad de mi muerte.

El destino me convierte

en fulgor de media estrella;

licor de media botella

a mitad de un frenesí.

Hoy soy la mitad de mi

por que hoy me falta él.

-Aun te recuerdo-

Un viento extraño pasa cerca de mí,

trazando un camino.

Mi piel se eriza mientras esa onda la recorre.

Las partículas de tu aroma van en expansión

embriagándome, dejándome sin razón.

Me pierdo.

Me convierto en la más delicada flor en tus manos.

Con ellas delineas mi figura contra la escaza luz

cortando la tranquilidad del aire.

Tu calor atraviesa cada poro de mi cuerpo,

el viento se cuela por las ventanas –sentía-.

La superficie de tu alma me atrapa, me estruja.

Finalmente la cobertura de tus labios roza su objetivo.

Y mi aura explota.

Me sabes a inocencia, me muevo al

vaivén de tu cuerpo, lentamente,

guiados por una ajena canción fugaz.

La noche agoniza su muerte –pasajera-

Mis ojos se abrían pesadamente.

-Connotaciones de un deseo-

El epitafio decía:

"Aquí yace Don Fulano,

dignísimo ciudadano

de indiscutible valía."

Y la gente lo leía

sin saber que el expediente

del mencionado valiente

con desacaro testifica

que su mérito radica

en haber matado gente.

Pero lo peor del asunto

es que al llegar al panteón

califican al matón

como honorable difunto.

Por tanto, yo me pregunto:

¿Cómo ha podido la Historia

decir que mercen gloria

semejantes esperpentos,

erigiendo monumentos

a su estupida memoria?